Раз, два, три - тишина звенит, разбиваясь о смыслы строф.
Скоро солнце войдет в зенит, и последний в стволе патрон разрешит этот горький плен человеческих цепких уз...
Ты хотел умереть в тепле, но твой дом оказался пуст.
Ведь никто ничего не знал. Ты так тщательно все скрывал.
Может, горю виной жена - но она, как и все, мертва.
Был когда-то ты снежно-бел, что подснежник в траве лесной. Жизнь подругой была тебе и казалась счастливым сном. И лилась твоя песнь, как мед, и росой осыпался смех...
А теперь ты почти что мертв. Но сначала осталась - месть.
Ты однажды находишь дом. В чьем-то сердце находишь путь. Наклоняешься над водой - наблюдаешь ее испуг. А она - что твоя река - полноводна, легка, быстра.
Алым-алым горит закат, алым - цвет твоего костра. Очагов человечьих свет, - словно пламя заката, ал. Ты находишь надежду в ней, ты скрываться от всех устал. Улыбнувшись, она в ответ проведет по щеке рукой...
Твоя шкура алей, чем медь, и теплее, чем молоко.
Алой лентой - родная кровь.
Как не помнить об этом дне?!
Разбиваясь о камни строф, смысл теряется в тишине.
В этом доме был - детский смех, топот маленьких резвых ног...
И чернеет, обуглясь, медь.
Изогнувшись, чернеет рог.
Ты пытаешься их найти, - и однажды находишь след.
Что за злобный такой кретин жизнь чужую забрать посмел? Лучше взял бы тебя - живьем, рог под корень бы отпилил... Но - пришел и забрал твое. Вдаль дорога - лежит в пыли, ты идешь по следам туда, где живет твой - отныне враг.
Твой - по праву - бесценный дар он посмел у тебя забрать.
Жизнь за жизнь, кровь за кровь - так пусть он подавится, сукин сын!
И змеится вдоль рельсов путь, - в мир, где копоть и рев машин.
Прерывается цепь следов, - не придется теперь искать. Вот он - маленький, ветхий дом на окраине городка. Пыльный двор и плохой забор, и качели из старых шин.
И, волной накрывает боль, обездвижив и оглушив.
Ты очнешься в густой траве. Вот - два глаза глядят в упор. Эта девочка - всех живей, что ты видел до этих пор. И, головку склонив чуть-чуть, говорит тебе: "Кто таков?"
Как же много различных чувств. Как же много различных слов... Есть ли где-то на небе Бог - или это рука судьбы?
Дочь убийцы - перед тобой. Ты не можешь ее убить.
Знаешь, это почти что смысл. Обрывается и молчит.
Обрывается желтый лист. Догорает костер в ночи.
Догорает в окошке свет, так и все мы - когда-нибудь...
Ты лежишь на спине, в траве, проклиная свою судьбу.
Бог с ним, право, пускай живет. Просто - беден, несчастен, слеп. Ты уйдешь. Разрядишь ружье. В реку выбросишь пистолет. После - сядешь над быстриной, будешь звезды считая, петь.
Жизнь когда-то казалась сном, только сон - это жизнь - теперь. Знаешь, девочка, ты живи, спи, покуда не пробил час - пусть душа твоя рвется ввысь, - будешь сильно по мне скучать. Ты живи, не считай до ста, глаз прозрачных не закрывай. Я же верить всему устал...
На холме - шелестит трава, раз, два, три - пустота звенит, разбиваясь о камни строк...
Где-то ветер поет навзрыд.
Умирает Единорог.