Собран текущий урожай,
С ветвей эмоций спелых,
Стихо-варение варю,
Из рифм, уже дозрелых.
И черпаю в варении том,
Я удовлетворение,
Когда рождается во мне,
Для вас стихотворение.
Зачата мысль уже давно,
Идёт процесс ношения,
Что видит глаз, и слышит слух,
В хранилище сложение.
Словно с лугов из впечатлений,
Будто серпом выкашивание,
Мысли прессуются в снопы,
Во мне идёт вынашивание.
И, подрастает плод стиха,
До пищи слов голодный,
Согретый он ещё пока,
Мыслью околоплодной.
Бутон недолго будет зреть,
Распустится цветок,
И будет радовать кого-то,
В нём каждый лепесток.
Так и мой стих, придёт пора,
Настанет его час,
Сойдёт приплодная вода,
И выйдет он для вас.
Чтоб радовать, как лепестком,
Любой своей строкой,
Чтоб вы его могли понять,
Дотронуться рукой.
До сердцевины мысли той,
Что я хотел вложить,
Чтоб в книге он, как в вазе был,
И долго мог прожить.
И, смысл глубокий с рифмою,
Сплелись, чтоб гармонично,
И стиль при этом сохранить,
Красивый, необычный.
Бумага стерпит всё…
И вот, ложатся лепестки,
Нашедшие в глубинах мысли,
Путь правильной строки.
Цветы, это самой природы,
Прекрасные стихи,
Как запах благородной дамы,
Приятные духи.
И, как приятно запах,
И аромат вдыхать,
Так стих приятно слушать,
Тем паче - понимать.
Но во сто крат приятнее,
Мне их для вас творить,
Все мысли и эмоции,
В лугах серпом косить.
Чтоб вышел всем приятен плод,
Красив на изумление.
Такое вот, хотелось бы,
Стиха создать творение.