Я снова погружаюсь в сон,-
Печальный мир тоскливых сновидений,-
О чём-то странном говорит мне он
И подаёт невнятные идеи.
Вот дух поэта абрисом возник,-
Бесстрастный лик и грубые манеры.
Он жил как я - средь суетной возни,
В кругу разврата, мата и аферы.
И я тону,- в сём месте он тонул,-
Под сводом гневной, хмурой атмосферы.
Каки на нём, на мне стоит табу -
Не жить как все, но быть сродни их веры.
И вышло так, что он пробился в Свет -
К мирским усладам, почестям, наградам.
А мне ж в тот Свет своей дороги нет,
Так значит мне туда ничуть не надо.
Исчез поэт и вот теперь огни -
Они меняют ночи на полудни.
Намёк на то, что не повременить
И что ни сделается - сделается втуне.
Известно всё - пропал я, а не пан,
Всему - своё и каждому - дорога.
Во мне поёт и плачет горлопан,
Клокочущий под левой дланью Бога.
Всему своё - здесь гнёзда под стрехой,
Вода на крыше, на асфальте лужи.
Мне как и всем - после дождя - легко
И жить легко, лишь сетуя на нужды.
Что выяснил, извлёк что из сего?
Ни йоты из представшего поверья.
Тут было всё, теперь же - ничего,
Как жаль, что я не верю сновиденьям.
Брату.