Фрида пишет на чистом белом листе:
"Все в норме. Здорова. Жива.
Была в Париже, Берлине, Москве.
Домой вернулась. Опять одна.
Но ты не переживай за меня, окей?
Это все в порядке вещей, я не скучаю.
Надеюсь вылечиться лентой утренних новостей
И пахучим крепким зеленым чаем.
Я, впрочем, счастлива.
Стараюсь не думать. Пытаюсь петь.
Пишу чернилами на запястье "Tentez de vivre".
Верю в лучшее. Себе обещаю впредь
Не жалеть себя и себя терпеть,
Поверять бумаге больные рифмы."
Фрида пишет: "Ты как и где? Почему не пишешь и не звонишь?
Не поверишь, мне так не хватает твоих стихов,
Твоих сказок и небылиц, смеха в трубку...а ты молчишь,
Тишиною меня томишь,
Губишь пачками цветных снов..."
Фрида вкладывает лист в конверт,
Клеит марки, кладет на стол,
Зорким взором окидывает, как эксперт,
Гладит тонкими пальцами белый лист,
А графу "куда" оставляет пустой.
Фрида ставит кофе и закрывает окно.
Открывает ноутбук и включает свет.
За душой прохладно, в окне темно.
Фрида долго смотрит в пустую даль,
А потом садится писать ответ.