Ведь кажется , что мир сошел с ума,
Но он в своей, обыденной оправе.
И нами правит, право, тот, кто вправе -
Лакей ли, изверг, либо кутерьма.
И все одно нам: Юлий, или Брут,
И отчего корона у Нерона.
Жрут нувориши с чувством макароны,
А мы все ищем для души приют.
Ах, сколько слов, восторгов и обид,
Бросаем в свет, теней не замечая.
И вот удел: стакан спитого чая,
И суеты поношенный прикид.