С. К.
...только по ночам и – приходит свет,
маленький жёлтый круг, в котором
медленное невыразимое – о тебе –
долгое сожаленье, речная форма
принимает мои очертания дна,
кажется: дождь – где-то там, снаружи:
не отвечает оракул, не видно сна,
глубже, невыносимей потери – нужно
жить всё привычней – по смерть, часам – по тем,
вечно другим, отмеряющим плоть дороги...
переисходит – в письма как в бытие
чистая пустота твоя, полная полная бога.