СобралИсь Советские писатели
На литературном раз олимпе.
Много сил и времени потратили.
Спорили, весомее чей вымпел.
«Дали мы так много человечеству!» –
Рявкали они, достав медали.
А на днях ушёл пророк Отечества,
Коего они все не признали.
И от злобы гавкали, и зависти:
«Да, снискал в народе уйму славы.
Но никто не дал приз даже с ржавостью,
Потому и место он оставил.
От изящной так далёк словесности
Этот рифмоплёт из подворотни.
Хрипом, блатняком такой известности
Здесь достиг у массы он народной.
Только повсеместно эпатируя,
Он в стране наделал столько шума.
Песенки пел хилые, постылые,
И мозги запудрил взрослым, юным».
Вдруг взял слово смыслящий в поэзии
Там один поэт премудрый старый:
«Те стихи в стране родной известные
Ведь не оттого, что – под гитару,
Не от эпатажа вовсе автора,
Не от приблатнённых интонаций.
Не пугайте! Цензора, редактора
Не боюсь! – Я старый уже, братцы.
Песнями людей он околдовывал,
Так как в них – дымящаяся совесть,
Боль – в них за Россию, масса нового.
Пел он, прославляясь, - не позорясь.
Всяк из вас орёт: «По лире бацаю,
Он же по гитаре бил, чудача».
Врёте! Это вы – с версификацией,
Он же – стихотворец настоящий.
Да, пороки в песнях он высвечивал,
Но ведь находил и ряд достоинств.
Правда – в них, тепла тьма человечьего.
Жаль, ушёл, наград не удостоясь.
Не имел читателей он армии,
Зрителей и слушателей – только.
Вы и вам подобные, коварные,
Здесь его травили, словно волка.
Но пестрили песни персонажами.
Автор в шкурах их тьму жизней прОжил.
По своей шагами шёл бесстрашными.
Умер, плюнув вам в тупые рожи.
Так что, люди есть незаменимые!
Это на примере оном вижу.
Не старайтесь вы, поэты мнимые,
Впредь кропать! Читать не будут вирши!..»