В один неперспективный вечер,
За письменным столом сидел
Слагатель дум, в желании вечном,
Ждал музу, и в окно глядел
В преддверии сумрачных явлений,
Перебирая рифмы в голове,
Мысль, созидаемых творений,
Среди листа, плясала на пере,
Но не идет никак! Ну, где же муза?
Куда запропастилась? Ждет ответ
В неровном ожидании чешет пузо,
Зовет ее! А музы нет, как нет
В конце нервических томлений
Хоть что-то, силясь написать,
Так слился с силами мучений,
Что уж не знал, чего желать
Убрав ладонью пот со лба,
Задумался, расправил лист
Вдруг, что-то чудится, едва
Вот кто-то снизился, завис
Летит, с тяжелою одышкой,
Собою, затмевая небеса,
И со стыдливой передышкой,
Вверяются, в его объятья, телеса
Так тяжело сошла на бедного поэта,
Да не сошла, пожалуй, что упала,
Но сей конфуз, остался без ответа
Взыватель наш, почил под кучей сала…