Колыбель на цепи из фантазий, мечты и прогнивших реалий -
Чего тут ждать?
В затхлом безветрии пьяной печали, в тьме бездорожья -
Куда шагать?
На остатках отставших подошв...
По чём страдать?
Дай мне в руки то пулемёт, то нож,
Скажи скорее: за что воевать?
Совершенно непродуктивные взрывы сверхновых эмоций не в счёт.
В рациональности равнодушно-брезгливой, так нами натёртой и отполированной жмёт,
Но, к сожалению, не выпускает, кости дробя, как "испанский сапог".
"Чеченским галстуком" заставляя тебя распускать язык
для тех, у кого "в пушку", кто навсегда привык
терзать себя пустыми похвалами рекламных улыбок -
счастливый гнёт,
на губах застывший. И никто никак не поймёт,
не увидит и не поможет твоей тоске,
по-настоящему и ты не поверишь даже каплям крови на образке -
Каждый из нас в своём вакууме, в своём мирке.
Сожалея об одиночестве и мировой глухоте,
Каждый занимается тем,
Что насыщает круг собственных однообразных тем,
Не следя за лентою чужих новостей.
А попытаться помочь - значит попасть в касту нежеланных гостей.
Как и порыв дарения сердец
Оборачивается желанием обладать,
и наконец,
Остаётся поворотить вспять,
Задержаться во вне, чтоб никому не мешать
За себя и за других решать:
Совершать или не совершать...