***
Увы, мой друг, не терпит бог
Поэтов суетное племя. —
В чаду волнений и тревог
Подходит пушкинское время:
О, эта цифра «тридцать семь»!
О, пули тяжких пересудов!
Уйти — так значит насовсем
Смириться — значит жить иудой.
Осиной пулю заменить?!
Но тяжкий грех на сердце ляжет.
Убитым можешь ты не быть —
Вдруг да пасквилянт промажет.