Смотри, искромсана строка.
Потерь из фраз не перечесть.
Валил, пилил, рубал, строгал...
Букашкой - только б выше влезть,
рабом по клавишам бежал,
бемоли путая с бекаром.
Аккорд не шёл. Сто тысяч жал,
копейных, брошены задаром.
И вот тогда шептал стихи,
не понимая, как молиться.
Холсты царапал мастихин,
не становясь пером Жар-птицы.
Архангел помнит, Гавриил,
когда вдруг шёпот стал мольбою.
Я по наитью сотворил
твой образ,
сотканный судьбою.
Ах, если б ранее узнать -
стихами молятся кувшинки! -
как просто было бы создать
волшебный мир в одной росинке.