В эти дни, когда рвутся сердца,
и с очей упадает завеса,
подари мне ручного скворца,
умудренного опытом леса.
Я клянусь - я его не запру
в позолоченной сытой темнице.
Пусть мне песни поет поутру
эта милая черная птица.
Пусть летает за вишнями в сад,
пусть себе выбирает подругу,
только пусть прилетает назад
к своему невеселому другу.
В небогатые наши края
без черемух и без краснотала
нелегко заманить соловья -
непогода его освистала.
Нету иволги в наших лесах,
и малиновка в них не селится.
Он расскажет мне их голоса, -
эта мудрая, вещая птица.
Пусть себя он раскроет всего
не похвал и не зернышек ради.
И простые рассказы его
запишу я в необщей тетради.
А когда этот птичий вещун
станет мне как открытая книга,
я его исполнять научу
песню Сольвейг из Эдварда Грига.
Я ведь мог бы поведать ему
и другие простые напевы,
но близка мне - скажи почему? -
эта песня покинутой девы.
И когда собираясь в отлет,
зашумят, заволнуются стаи,
он ее мне на счастье споет -
пусть летит эта песня простая
по холодному злому дождю,
к морю дальнему, к синему югу.
Я его до весны подожду -
пусть летит и приводит подругу.