Нам не нужно торчать – мы торчим вопреки,
Синтетических смесей не просят мозги,
Там достаточно зелий своих и готов
Тот коктейль для безумных извечных торчков
Прирождённых – мы так и припёрлись на свет,
И живём-то не так, и несём всякий бред,
Наших явных причин не заметит никто,
В очевидности схем видим что-то не то
И влюбляемся насмерть в полумрак, и – за ним
Выпрягаемся прочь и нелепо торчим,
Нас таращит, как кошек на мартовском льду,
Мы бормочем стихи в полупьяном бреду,
Мы уходим внезапно, нас практически нет,
Где другим темнота – ослепляет нас свет,
Время нас не рубцует – мы мимо его
Пролетаем, рождённые – мимо всего,
Нас запомнят, как войны – на тысячи лет,
Мы – торчки и поэты.
Счастливее нет!
***
Когда любовь меня покинет,
Погаснет свет,
Когда я снова стану сильной,
Найду ответ
На непроизнесённый вечный
Немой вопрос,
Когда забудут мои плечи
Стихию гроз,
Когда глаза свои закрою –
И только тьма,
Когда не изгнана тобою
Уйду сама
И опрокинусь мёртвым телом
В уютный быт,
Когда страницы будут белым
Рыдать навзрыд,
Когда любовь меня оставит,
Умолкнет бред
Никчёмный – и меня не станет.
Умрёт поэт.
29.06.2014.