Босыми ногами, стерев их до крови,
По миру Любовь одиноко бродила,
Искала приюта, страдала от боли,
Ни в ком не имея надёжного тыла.
Портретов своих повидала немало,
Рождённых из самых благих побуждений,
Но суть почему-то везде ускользала:
Порой от неё не нашлось бы и тени…
Вздыхала Любовь, не теряя надежды,
Что может, кому-то однажды удастся
Забыть о тщеславно блестящих одеждах
И о желании кем-то казаться.
Когда бы такого она разглядела,
Зажили бы тотчас же раны на стопах,
И, крылья расправив, Любовь бы взлетела,
И ангелы б пели в небесных чертогах.
О, как бы Любовь это чувство хранила!
Лелеяла б пуще бесценного ока
То сердце, которое вдруг полюбило,
Отдавшись на волю Великого Бога!
Но в каждой душе есть зерно эгоизма,
Что кажется сутью всего воплощенья,
Взрастает без меры, как опухоль жизни,
От света закрыв прихотливое семя,
В котором Любовь, пусть пока лишь в зачатке,
Но если там будет уход надлежащий,
Появится плод, до безумия сладкий,
И, словно вино молодое, пьянящий.
Кто знает, иль слышал когда-то об этом,
Тот ищет следы, что Любовь оставляет,
Тот в поисках этих вращает планету,
И семя Любви, видя свет, прорастает…