Перо обмакнув в чернила,
И чувствуя лист рукой,
Поэта душа творила,
И строчки лились рекой.
И мысль, облекая в слово,
Листу подарить спешил ...
Не то! Исправляя снова,
Писал, а быть может, жил.
Свеча перед ним горела,
Стекая на текст порой,
Заря за окном алела,
Но музе не скажешь - стой.
И шепчут упрямо губы
Всё то, что черкнёт рука,
Бумагу терзая грубо,
Нет точки в конце пока...
Исписан листок нещадно,
Зачёркнут не в первый раз...
Но как же сейчас отрадно
Проникнуть в обрывки фраз.
Увидеть, как мысль бурлила,
Понять, что хотел поэт!
Письмо рукописным было,
Как жаль, что таких уж нет.