Тихо мурчит вентилятор.
Буквы бегут по строке:
Мой дорогой психиатр,
Я ухожу налегке.
Все мои мнимые страхи,
Бросив родной уголок,
Валятся из-под рубахи,
Галькой ложатся у ног.
Комплексы сразу за ними
К полу, как змеи, ползут.
Стали и мысли другими,
Даже надежду несут.
Все бытовые напасти
Кажутся мне пустяком.
Чувствую, чувствую счастье!
Бегать хочу босиком
По тротуару, по лужам
И по зеленой траве!
Был и действительно нужен
Доктор моей голове.
Ладно, к чему этот театр...
Не обижайтесь, прошу!
Но, дорогой психиатр,
Я все равно ухожу.
В этом отравленном мире,
В этой голодной стране,
В этой убогой квартире
Больше не хочется мне
Жить, улыбаться и верить
В чудо, которого нет.
Я не смогу лицемерить
Сорок оставшихся лет.
То, что счастливой не стала,
Это не ваша вина.
Доктор, я очень устала.
Доктор, я очень пьяна...