АК в ладони стыл свечой,
три сантиметра: штык - плечо
и под равнение налево
кортеж английской королевы
коснулся линии ворот
кремлёвских. Как в волшебном сне
она вздохнула: «Oh, my Lord...»
и - улыбнулась старшине.
Текут года... и сорока
ему не дашь, совсем не дашь...
Её полковник (или паж?),
свои умноживший срока
вдали от милых деревень,
где раскалённый южный день
в печали тихой умирал
на пиках равнодушных скал.
Как лунь седой, пенсионер,
полуорёл уже, но - пэр,
огладит томным взором сад...
Ну что ж, ему - за шестьдесят.
Прохладны мраморные ванны,
искрятся в радугах фонтаны,
роняя слёзы на газон -
всё оплатил английский трон.
Немногословен он. В шезлонге
лежит, листая сонно крими,
(эт файв о клок под звоны гонга
чай разливает камердинер),
заметит разве лишь неброско
на фоне снежно-белых лилий:
"Уж коли воевать - в кремлёвском.
А вы - в каком полку служили?"