Из книги не вырвешь страницы,
Если она - это целая жизнь,
В ней рассказы, стихи и актеры,
В ней любовь и драмы героя,
Слова, словно вольный полет черной птицы.
Ни одной запятой и пробела
Все останется, как след,
В памяти оживает где-то
Средь изобилия ловких побед...
Ничего от других ждать не спеши
Рвется поступью звонкой несмело
Крик воспаленной, широкой души,
В страницах исписанных эхо...
Для мечты и ради сюжета,
Публикаций сокрыта тайна,
Ни ради публичного света,
А ради простого "случайно"...
И совсем не худой вышел том,
Все так кратко изложено в нем,
Так самодостаточно, все как обычно,
Отнесутся люди привычно...
И найдется критичных дел мастер,
Он вырвет нестоящих фраз
И укажет на алчные страсти,
О которых жалели не раз...
И с надменностью своей привычной,
Люди сложат мозаику лично,
Ту, в которой герой - не герой,
А преступник, злодей и изгой...
Обнажив словно грудь на прицелах,
Общество станет бросать жадно мнения,
Говоря о герое так слепо,
Без какого - либо сомнения...
А было ли произведение?
И заслужило оно ли доверия?
Как жаль, что не разглядели в нем
Индивидуальность вдохновения...
Рождают наши чувства рвения,
Результат поэта- стихотворение!
О, Муза, вдохнови нас снова,
На растерзание мы бросим рифмы,
И попросим для них спасения,
У тех, кто ради них вновь жив,
Вопреки единогласному решению
Крылья полета сложить,
Чтобы вовсе уже и не жить,
Чтобы слушать других объяснения.
Как дальше хочется плыть и плыть
Вдаль от всех по течению...
Мыслить по-своему, также любить
И не доказывать вовсе намерения...
Но все же, книга помнит все,
У нее есть свои глаза,
Прочитай и добавь еще,
Если скрыл в душе слова...
И всегда найдется странник,
С единодушным взглядом к тебе,
Он не спрячет свои цитаты,
Он как и книга, будет верен себе...