В пыльном углу седой сверок
скрипку настроил, взял смычок.
И скрипка плачет и поёт —
мои секреты выдаёт.
О том, как я себя искал
в прозрачной глубине зеркал,
а за окном за веком век
всё это время падал снег.
Сверчок — забавный старичок,
он знает слишком много тайн.
А ты, мой юный дурачок,
берись за книжку и читай —
ведь ты же не умеешь жить,
то тем, то этим кровный брат,
ни ненавидеть, ни любить,
но не сверчок же виноват...
На свете слишком много лжи —
не видно правды за враньём,
но ты живи, покуда жив,
дитя сосновое моё.
Ты окровавленный закат
считаешь окончаньем дня,
ты отвечаешь невпопад...
Да ты не слушаешь меня!
Тебе за скрип, за трескотню
напев уютного смычка.
Но я тебя не обвиню,
а ты не обвини сверчка.
Свой длинный деревянный нос
ты обожжёшь и без вины,
пока незаданный вопрос
не станет стоить тишины.