Дождём к земле прибитый вечер.
Тяжелых капель перестук.
Строка укуталась в наречья,
Как ствол берёзы в бересту.
Не будет в прошлое возврата,
В душе поселится тоска,
и почему-то виновато
к глазам потянется рука.
И, словно в недопетой песне,
застрянет в горле хриплый крик:
"Я быть хочу с тобою вместе
секунду каждую и миг!"
И ноты в звуки превращая,
роняя обертон с руки,
я струн дрожанием растаю
и затеряюсь средь строки.
Прочтёшь, когда-нибудь, однажды,
(открыв потрёпанный дневник),
о том, как встреч с тобою жаждал,
но встречи шанс был невелик.
С трудом припомнишь ты мальчишку -
того, что провожал тебя,
и был застенчивым излишне -
краснел, свои стихи даря.
Ты вспомнишь день и хлёсткий ливень.
Как было тесно под зонтом.
Сонеты он читал наивно,
и, словно с детства был знаком.
Асфальт просох совсем внезапно,
в смущенье бросила: "Пока!"
И всё исчезло безвозвратно -
И в точку врезалась строка.
1979 г.