Я скиталицей стала сирой,
Одинока, в проклятом рубище,
Что случилось со мною, милый?
Отчего же меня не любишь ты?
Не блистала нарядом в золоте,
Не пивала сладчайших вин.
Но тонула в тебе, как в омуте,
Не боялась суровых зим.
Что случилось со мною, милый?
Что в душе у меня? - Надлом.
Из волос моих птицы свили
Одиночества серый дом.
Раскричались чайки над телом ,
Расплескались моря бедой.
Никогда не бывала смелой,
Не вступала в борьбу с судьбой.
Принимала. Мирилась. Верила.
Собирала в подол мечты.
И не вышито платье белое,
И свободны от уз персты.
И года вереницей кружатся,
Красота утекла рекой.
Не хватало ни сил, ни мужества,
Счастья - нет, береги покой.