не могу сказать, что я из тех,
кто забывает себя шестнадцатилетнего как только ему исполнилось семнадцать
но что-то определённо меняется
и с каждым годом хочется сильнее стараться
но ничего не выходит
потому что в нужное время не получил тех эмоций и тепла, в которых так нуждался
и теперь лишь сводит скулы от беззвучных попыток заплакать
как будто с чем-то важным навсегда расстался
никогда не смогу быть "прежним"
просто потому, что такого понятия не существует
человек меняется ежедневно, меняя кожу и отношение к миру
время его веры в определенные вещи минует
и поздно ночью
(или рано утром)
уткнувшись в чьё-то тёплое плечо
ты понимаешь, что каким бы не было счастье крупным
оно тает, как только становится слишком горячо.
так или иначе, все эти вещи ничего не значат
они вообще никогда не имели смысла
а несчастные люди за них цепляются
их соевое молоко безнадежно прокисло
и им уже не страшно состариться
иногда я задумываюсь, над тем, что в каждом из нас самое красивое
чаще всего это оказывается улыбка
твоя - одна из причин моей глубокой привязанности
на соленой и помятой открытке
вместо суммы из трёх слов
одно в качестве разности