Дом забит хрусталём и фарфором,
на полу и на стенах – ковры,
и, куда бы ни ткнулась я взором,
редких книг возвышаются горы –
вот для разума пища, пиры!
Книга к книге, ровнёхонько, прочно,
как солдаты в строю боевом.
Тут читать бы и денно и нощно,
позабыв на земле обо всём.
Подплывает хозяйка, довольна,
и воркует над ухом моим:
«Это всё доставала окольно,
да ещё на подписке стоим.
У меня в Промтоварах знакомый,
ну и в книжном имеется блат,
обещают ещё мне трёхтомник...
Что-то автора я не припомню,
в общем это не автор, а клад.
Посмотри-ка ты, вот у Шекспира
как богат и красив переплёт...»
Э-э-э, да вижу, что в этой квартире,
в этих книгах Шекспир не живёт!
21.09.1981