Мне мой друг говорил: "Не пропьёшь мастерство", -
Что ни в жизнь не пропьёт он своё естество.
Это случай не редкий, конечно,
Пропивается также и внешность.
Был, как принц, и высок, и пригож, и умён,
Взглядом из-под ресниц мог одаривать он.
И ещё говорил, весь, как школьник, дрожа:
"Я лишь раньше дурил, а с тобой - ни шиша!"
И не пил целый год, только был он не тот,
Трезвым больше молчал, головой лишь качал.
Блеск его удивлённых и радостных глаз
В этот год не светился мне больше ни раз...
...Было лето, чудесное лето любви.
Пели песни у речки для нас соловьи.
И вдвоём у окна до рассвета
Говорили про то и про это.
Просыпаясь, друг друга встречали опять,
Будто заново, будто нельзя потерять.
Дело к свадьбе катилось, наверно,
Но зимой вновь запИл благоверный.
Это давнее дело, окончен рассказ,
Много лет, как Всевышний нас с милым не спас.
И без боли почти расставались мы в миг -
Раз, и нет ничего, и иссяк наш родник.
Пролетели года, жизнь другая теперь,
И давно уж закрыта для милого дверь:
Это он - и не он, лишь любви почтальон
Телеграммы мне слал: он, как прежде, влюблён...
Я однажды решилась ему позвонить.
Девять лет, как прервалась счастливая нить,
Долго-долго звучали гудки в тишине,
И впервые теперь не ответил он мне.
Я звонила, звонила, звонила ему,
И однажды ответили мне, почему
Не подходит теперь к телефону мой друг:
Больше нету его, и всё тихо вокруг...
Мне когда-то мой друг говорил, как шутя,
Что вдвоём мы похожи на резвых котят,
Что мы встретились - значит, такая судьба...
Город Мёртвых встречает живых на гробах...