Я не Ахматова, твой папа не Есенин,
Но стихаплётства ген у нас в крови.
Представь, что колобродит он во мне доселе.
Он, как микроб, у нашей всей семьи.
А чувствуешь ли ты в себе его побеги?
Не рвётся ль он из недр твоей души?
И муза не зовёт, хотя бы для потехи,
С ней в прядки поиграть порой в тиши?
Ведь помню лето я - рассказы ты писала,
А папа замахнулся на роман.
Не знаю только лишь конца- что с ними стало,
Всерьёз то было или всё дурман?
Тогда уж был тебе английский не проблема.
Предчуствовала может быть судьбу?
Смешалось всё в тебе, была японской тема....
Я до сих пор той связи не пойму.
Я видела одно, взяла от наших предков
Ты этот ген, бодрящий, как вино.
И чувствовала я, в тебе он, в каждой клетке,
И значит, что ты с нами заодно.