Стихи слагаются случайно,
В любви же всё наоборот.
Здесь для меня не будет счастья,
Ведь я - безбожник, я - урод.
Мы - дети творчества.
Мы вечно одиноки.
Мы видим будущее -
Глупые пророки.
И надо думать что пожрать,
А я с пером иду в кровать.
Из сердца рвутся бреда строки
И в бесполезной суматохе
Я умираю не спеша.