Мою плоть четвертует рёв мотоцикла,
в нём – твоего голоса реминисценция.
Мне не удастся их закабалить,
заставить продолжаться человеческой жизнью,
питать меня мыслями, переполнять роскошью
чувств; мне не удастся
открыть в тебе больше того,
что я уже открыл... Твоя ладонь
теперь не будет обжигать
мою грудь, моё лицо, мои...
Так тает мотоцикл на горизонте будущего.
Так растворяешься ты в глыбе прошлого.
Так нет окончания настоящему.