* * *
Пчела с плеча слетает тяжело.
И этот желт цветок, и те в саду влекут.
Чтоб в медном мёде так медлительно текло
её сладчайшее тепло и горький труд.
О, этот труд! Как был он кропотлив,
как истово прилежен был и рьян!
Так тщателен художник, так ретив
кузнец, так ювелир усерден и упрям.
С дрожаньем крылышек прозрачно-золотым,
то перелет, то зависанье над цветком.
Но этот труд и с поцелуями сравним,
что брались трепетно, украдкою, тайком.
Мы клали в рот из сот остывший воск.
В нем миллион пчелиных взлетов и пике.
Когда б совсем не знать, что довелось
такие жертвы нам держать на языке!