Я за одно себя корю –
ведь был не кроха,
да только бабушку свою
запомнил плохо.
Теперь идет за годом год,
и, между прочим,
я помню разное, но вот
ее не очень.
Ребенка детство бережет
и все прощает,
что к человеку смерть идет
не сообщает.
Не говорит, что всех ценней
минуты эти,
пока любимый из людей
живет на свете.
И не дает понять о чем
молчат мужчины,
что плачет ночью мать тайком
не без причины,
что никогда уже семья
не будет в сборе…
И в этот скорбный час меня
минует горе.
Но только детству невдомек,
что, став взрослее,
я за неведенье упрек
в себе лелею.
И он растет сквозь жизнь мою
чертополохом –
ну что ж ты бабушку свою
запомнил плохо?
Я ощущаю все сильней,
придя к могиле,
что заодно и память в ней
похоронили.
И ухожу, и грусти нет
конца и края…
И смотрит бабушка мне вслед,
не осуждая.
2014