Это не стихи, что я пишу,
Может быть, рифмованные фразы.
Но я в них от жизни ухожу.
Не брилльянты, а подделка - стразы.
Я пишу, по большей части, в стол
И боюсь давать читать кому-то.
Это, как лекарство- валидол,
Успокаивает на 2-3 минуты.
А потом опять, опять тоска...
На столе гора бумаг привычных.
Я стою у двери косяка
Перед входом в мир мой поэтичный.
Я читаю, а слова бегут,
Я бросаю их на лист коряво,
А язык бессилья, словно кнут,
Бьёт за то, что не имею права
Я писать. Мол, это не твоё.
Убери в квартире, чтоб забыться.
Я выкладываю на фэйсбук старьё.
Пью его и не могу напиться,
Потому что нету новых слов
И язык к гортани прилипает,
Потому что ласка и любовь
Сердце уж давно не посещают.