Последний глоток того, что так душит,
Смятением волю поджав еле как,
Опять соберу, чтобы ход не нарушить,
Чтобы раны сочились на разбитый кулак.
Воздух тяжкий какой-то ложится под вечер
Тоннами хмуро-подбитых тревог.
Кто-то сзади окликнет, улыбнувшись при встрече,
Дав напомнить, что я не совсем одинок.
Не совсем... только мысли опять не об этом...
Не о том, что есть много «хороших» людей,
Не о доме, где мне не помогут советом,
Не о тех, кто родной, но предаст как злодей.
Сердце беспрекословно, как стражник вневоле,
Отдавший хозяину волю и плоть,
Хранящий его, погибая на поле,
Принимая судьбу, как рисует Господь...
Чувствуешь, как вдалеке отдается
Отзвук любящей сквозь слезы души...
Она не живет... она не смеется...
Лишь преданно ждет, зная, что слышишь ты...
Прости, если боль причиняю словами.
Прости, что не в силах себя заглушить.
Прости, что опять говорю я стихами.
Прости... не могу я тебя не любить.
2.07.2014