Желтые листья, осенняя арка,
Ветер, гуляющий по волосам...
Очень хочу я писать, как Петрарка.
Но ничего не могу сделать сам.
Я ощущаю лишь холод и вьюгу,
Творчество, что закрутили юлой,
Стих-это стрелка, ведущая к югу,
А у меня только север немой...
Рифмы должны быть красивы и жарки,
Словно горячее солнце пустынь...
Мне бы немного таланта Петрарки,
Чтобы листы говорили: "Остынь".
Музы исчезли, "зима уже близко",
Сколько еще будет чистой тетрадь?
Я ощущаю себя обелиском,
Камнем, не знающим, что описать.
Желтые листья, осенняя арка,
А на душе нескончаемый тлен...
Я ожидаю от мира подарка,
Но ничего не дарую взамен.