Я вижу мир, растворённый в стакане с туманом напополам,
Я отдаю себе полный отчет в сумасшествии душ и аккордов.
Однажды во сне рассказала мне арфа о том, что приходит весна,
А тетива мне всё пела о дальних походах.
Так что же, весна - или дальние горы? Нет, душная, пыльная дверь.
Стена, у которой толпится весёлая юность.
И всё-таки я никуда не сбегу, если мы дружно сядем на мель,
Но если попросишь - меня тут же ветром сдует.
Так безрассудно и невозможно быть честным и верить себе
И думать - вот здесь и скрываются тайные знанья.
Но как же остаться простым и живым, когда вера сгорает в огне
И мира не видно в тумане пустых ожиданий?