Где ж, Художник, ты взял, те картинки из нашего детства,
Как ты смог написать, всё правдиво до дрожи сердец,
Словно в зеркале старом, мелькнула пора малолетства,
Где все вместе ещё, живы мать и погибший отец.
Где сестрёнка моя кормит с ложки тряпичную куклу,
И гармонь во дворе растянул наш сосед - инвалид,
Потрепав за вихры, мама сунет нам жёлтую брюкву,
И отец на крыльце самосадом нещадно дымит.
Красный угол, иконка, приёмник, пластинки в конвертах,
Абажур над столом и белилами белена печь,
Сковородка ( на всех) макароны, с пол - банкой консервов,
Ввечеру лотерея - кому и куда, нынче лечь.
Керосинка, картошка, крапива, треска с камбалою,
Чай фруктовый, в брикетах, грызёшь до зубов черноты.
И под вечер пол - улицей в гости к завмагу тёть - Зое,
Телевизор смотреть (нет подобного у нищеты).
Но. зато, было общее горе и общая радость,
Нынче люди не те, что случись, не впрягутся помочь
И теперь за столом одинокой соседкой усталость,
И тоска, что ложится с тобою которую ночь...
*************
Вот ведь сколь пронеслось чёрно - белым экспрессом в мозгу,
полутёмный туннель, где халтурщик - студент пишет вечность,
И в ресницах слеза, я стою и уйти не могу,
На холсте же всего - мальчик, спящий на лавке у печки...