Писать для тех, кто слеп и глух к твоим страданиям.
Кто стёр мечты,раздул песчинки ожидания...
Как дождь - прохожий, унёс с собой поблекший мел.
Им рисовал умелец смелый...
Что стыдно мне писать коряво,
Где фраза не река,а разбитая держава,
Что пала, без борьбы и сладкой боли,
Как птицу отпускают в поле...
Пойми, и не пойми моих страданий,
Я как скиталец, без билета- всё катаюсь,
А жизнь ли это, может внутренний мираж,
Схватил мандраж,и всё живое, готова вызволить,
И в море...
Спуститься с края и конец,
А как же воля и человеческий венец,
В мечтах нас трое:
Я, ты и мой паршивый вес,
Что я достойна, когда миры мои пусты,
Уже не трое, два с половиной, где же вы,
Те , кто мне кричали" всё навек"
Судьба - заступница решила отступить,
Услышав скрежет и плаксивый вой, но он не наш,
Да Бог с тобой, не ссорюсь я, пойми, мой блудный ум ищет покоя, чтобы забыть об этом, как и вы...Давно не трое...
Писать для тех,кто за спиной готов с тобой сразиться,
В лицо "он лучшей называл",
А может, этот сон приснился.
Где исповедь забыта и написана другая,
Но вот, о чём она,
Опять никто не знает, а если спросят - ты не верь, что это вздор.
Опять вердикт, опять животный приговор.
Они ушли наверх, когда ты падал вниз,
Теперь смотри, как прелая нитка маленького счастья, трётся об конец огромного несчастья,
Дыши в холодное стекло, держась за камень, лишь ему не всё равно.Он миром правит.
И равнодушен к буйным водам и пескам. Ему не нужен "надзирательный" оскал.
Забыта и пора всех обещаний, гордости настигнут злой урон.
Да, ну, всё тщетно, надо заново родиться,
И написать ещё раз этот стих, чтобы самый неугомонный тут притих, что стиль не тот и жанр тоже, лишь мысли...
Пусть они вас больше не тревожат.