Спешат часы, а кот не торопясь,
Ворча, ругаясь, бродит - ошарашен.
Сереет небо, плотное, как бязь,
укрывшая собою столько башен
разноэтажных. В небе б развести
полсотни красок, изловив секунду,
вдвоем. Я знаю, будет выбран стиль
тобою крайне тонко. Жаль, что нудно
рождать секунды вечность напролет.
Но мы с тобой не боги - не пройдет
желание творить! и натвори мы
хоть-сотые-мои-и-твои-Римы
в том небе будет место для других,
еще не сотворенных нашей краской...
... так и бумага вместит сотый стих.
Я строчки пробегал, как будто Васко,
тот что да Гама, шарик оплывал.
И с каждой новой строчкою к началу
я возвращался, небо вспоминал,
хотя оно за окнами мурчало
иль, пред окном улегшись, кот мурчал.
Не разобрать. Да все это и не о
каких-то звуках. Важное - без них.
Лишь посмотри - там с сотней Римов небо,
но лишь с одною музою мой стих.