Мне кажется, душа стареет.
Она в предчуствии морщин
уже бледнеет и немеет
и, роясь в ворохе причин,
не понимает: что же с нею?
Где радость, дерзость, свет и крылья,
и жажда дел, больших, лихих?
Стыд за себя и за других,
и боль всё прежнее закрыли.
Душа бежит в те дни, когда
она в полёте замирала,
когда она, увы, не знала,
что это лучшие года.
Заблудшая, глядит теперь
растерянно и виновато
в навеки запертую дверь
тех дней, когда жила крылато.
25.10.1981