Творить складно – ни к чему,
То, ни сердцу, ни уму…
И вообще, стихи все бред,
Так мне молвил мудрый дед.
Я пытался возразить…
Нечо душу мне слезить…
Ноне, что ни погляжу,
Баба всюду в неглежу…
А слова, мать их етти,
Языком начнут мести…
Уши вянут после слов,
Не для умных, а ослов…
Зря перечишь братка мне,
А пройдись ты по стране…
Завсегда мы только за,
Забодай нас всех коза…
Толь мозги в бекрень у нас,
Толь мы пьём от чёрта квас…
Тут, мой брат, не до стихов,
Смесь богатых и лохов…
Ох, гремуча эта смесь,
У богатых дюже спесь.
У лохов же – ни хрена,
Хрен об стол… на кой война…
А стихи…пиши, пиши,
Жить-то станешь на гроши!
Да, однако ж, хворь в стране.
Надоел ты паря мне…
2.206.2 03.07.14