Не горло хриплое без шарфа,
Не дудка грубая одна,
Поэт, он — в идеале — арфа,
А не отдельная струна.
И в нем — таланту соразмерно —
Поэты разные совсем.
Во мне, я знаю достоверно,
Таких поэтов — ровно семь:
Один из них поет, как ветер,
Другой журчит, как ручеек,
Весьма глубокомыслен третий,
Четвертый — сам "изящный слог",
У пятого душа открыта,
Шестой не может без игры,
Седьмой — ироник знаменитый,
И все они ко мне добры...
За то, что шумной их гурьбою
Покой мой сводится к нулю,
Я хоть ворчу на них порою,
Но, как родной отец, люблю.
1971