Июль. Десятое. Рожденье. Лето.
Цветенье липы. Пряный аромат.
Уйти от всех и оказаться где-то...
Где, говорят, есть дивный белый Сад,
В котором благозвучие мерцанья
притихших красок глубины Небес
затмит собою все. И на развес
там мерой раздается оправданье,
прощение обиды, пониманье
свершенных с нами действ
и состраданье,
и постиженье тайны Мирозданья...
С пристрастием к нему. И даже без.
Июль. Десятое. Рожденье. Лето.
Цветенье липы. Пряный аромат.
Как в том Саду. В котором по Завету
Никто ни в чем пока не виноват...