Люди думают о детях,
О работе, в конце концов,
А я сижу на табурете,
Перекладываю мысли в стишок.
Я не знаю чего хочу я:
Убежать, улететь, умереть,
Но только не на табурете
В тесной комнате своей сидеть.
Да, ладно были б настоящими
Мои стихи, а не о ерунде,
Нет ничего серьезного
В моей пустой голове.
26.02.2000