В голове сидит одна мелодия...
Этот ритм не вынуть, не унять.
Зависаю в ней, на каждой ноте, я,
Силясь что-то главное понять.
Ведь не зря звучит внутри, как музыка,
старый, мной когда-то, вылепленный стих,
тот - что набивал и тряс протрузии
в нервных позвоночниках моих.
Он написан был дешевой тонкой кистью -
На холсте прилипли волоски:
рифмы, страсти, ненависти, мысли
Выстрелили разом мне в виски.
Странно быть, убитой и рождённой,
одноврЕменно, в один и тот же миг.
Заряжать и тратить все патроны
На гормоны (но ведь мысли и о них!).
Думать мне, что ты сегодня молод?
И, что это быт и суета..?
Эта музыка - как город, и как голод...
Эта музыка - живая, как вода.
Эта музыка, которой в мире мало.
Странный терпкий запах табака...
Предвкушение,
мой стих,
моё начало...
Лишь бы видеть, как течет теперь река.