И как это так получается?
Я все думаю и не сплю...
Что стихи у людей случаются,
у которых внутри - "люблю"?
Получаются и рифмуются,
и рождаются по щелчку,
и собой наполняют улицы,
будто скрипки бегут к смычку.
Не-до-музыкой, не-до-звуком - предвкушеньем своим, вот-вот..!
и шаманят мычаньем в руку,
словно кто-то тебя зовет.
И в ладонях потеет слово
осторожно, себя боясь,
ненавязчивым ритмом новым
оно мчится сквозь пыль и грязь,
сквозь дожди и кривые лужи,
сквозь огни и углы домов,
и свободою неуклюжей
проникает в закрытость снов,
проникает в твои невзгоды,
в твои тяготы, в боль твою,
словно ты, заодно с природой,
оттого, что внутри "люблю".
И тебя изнутри толкает
твой рахманиновский вокализ
окрыленно, даря, слагая,
счастьеликую твою жизнь.