За какие такие грехи
(впрочем, что уж душою кривить)
разучилась писать я стихи,
дверь однажды открыв Нелюбви.
Дом заполнил бесчувственный мрак,
забродили бесцельно слова…
Их пыталась - в строку - но никак
не сумела, увы, срифмовать.
И, в унынье грызя карандаш,
(ну а с ним и себя заодно),
вспоминала, когда же карт-бланш
придарила я гостье ночной.
Не тогда ли, когда от обид -
молода и надменно горда-
Прокричала, что больше любить
не могу! Не хочу! Никогда!
Иль когда я рыдала в ночи,
Обезумев от боли потерь…
«Я не верю в любовь! Замолчи!» -
Выл во мне недостреленный зверь.
Подожди… Ведь буквально на днях,
Помнишь, холодно глядя в окно,
Прошептала: «Не надо огня….
Я устала… и мне всё равно…»
Что ты ждешь теперь?… Так и живи
Средь словесно-пустой шелухи…
Если нет в твоем сердце любви,
То откуда возьмутся стихи…