Депрессия дура,как устал я думать,
Что в этом мире круглом,одна дверь,в урну.
Разум под хмелем,загнал в колыбельную,
Проснутся лень,и сомкнутся в вселенную.
Почему то,все так же рассеяно творчество лета,
Многие поэты не понимают этого.
Во мне что то хрустит и ломается,
Каждый раз,когда на меня оборачиваются.
Пустые строки окутали этот лист,
С каждым разом,я делаю лучше свой свист.
Не даром говорят,что поэзия,слова идиота,
Об этом думал и я,пока шел до кукольного дома.