Кто-то пишет о родине верности
Кто-то пишет стихи о войне,
Восхваляя свершения смелости,
А кто пишет о нашей судьбе.
Что же я? Я в грехах растворяю
Свою горечь упущенных лет,
Забываясь, безмолвно вдыхаю
Я с отчаянием дым сигарет.
Без потерь, без надежд и сомнений
В отражение своё загляну,
Что в осколках надежд на мгновение
Позовёт меня в бренную тьму.
Мне не важно, что скажут там люди,
Палец вверх или вниз – всё равно.
Но как жаль, что ведь чаще нас судят
Только те, кто не лучше давно.
Безотцовщина, сломана жизнью ;
Кем хотят, пусть считают меня,
Я и с этой предательской мыслью
Проживу как и раньше смогла.
А привязанность, чувства?.. Да к чёрту!
Их на бис не повторят, прости.
Здесь счастливый финал перечёркнут,
Да и каждый своё упустил.
Дождь холодный был, вся я продрогла,
На дороге стоявши одна.
Я ждала тебя, временем долгим,
Как безликий прохожий без сна.
И не дождавшись, как прежде, обратно
Смиренно отправилась греться домой,
И вечером тем как и все, невозвратным
Оставила в строках я этих любовь.
Кто-то пишет о родине верности
Кто-то пишет стихи о войне,
Восхваляя свершения смелости…
Только я не пишу.
Я живу этим впредь.