Какие вы, огнём хранимы,
Рождённы в горести моей,
Порывы, вЕтрами гонимы,
Печали тех ушедших дней.
Уже не бьётся сердце звонко,
И не застынет в жилах кровь.
А мысли часто возвращают,
Где начиналось это вновь.
Там где рассвет не пах закатом,
Рожденье дня как жизни встарь,
И лунный блеск над водной гладью,
Как не печальный на мосту фонарь.
И ручкой строчку дерзновенно,
Ласкала над листом рука.
И вдохновенье в эту пору,
Дарили с неба облака.
Прекрасны были все погоды,
Сезоны солнца и дождя.
И было всё Даром Природы,
Вокруг и просто у меня.
Я был частичкой Мирозданья,
Хотя того не понимал.
И мне дарованные знанья,
Порою просто отвергал.
Я не нашёл им примененья,
И растопил в огне страстей.
Теперь в костре лишь головешки,
Печали бывших прошлых дней.
Одно лишь только утешает,
Костёр горел, было светло.
А может это согревало?
Кому-то это помогло?
Не всё погасло, ещё тлеет,
И в углях жар огнём храним.
Я не смогу всё так оставить,
Кому-то может надо... с ним?
Пускай тот путник вдохновенный,
Возьмёт в дорогу лишь угли.
И будет это как подмога,
То, что сберечь они смогли.