В нашем дачном раю нынче – странное дело
по ночам не услышать кузнечиков хор.
Электричка, по рельсам гремя, пролетела,
скорый поезд пронёсся во тьме – как укор:
Встань, не спи, утыкаясь глазами в подушку,
На молитву, на битву, на помощь своим!
На Донбассе сейчас наш народ взят на мушку,
просыпайся, очнись, надо крикнуть: «Горим!»
Надо взять автомат, надо выйти на драку,
Надо с тылу прикрыть в камуфляжах ребят,
Надо с шашкой на лошади, с грозным: «В атаку!»
А на детских кроватках две дочки сопят…
И вот так же у тех, кто под Киевской властью
Нынче, сердце скрепя, убивает своих,
Где то дети играют с повязками свастик,
Ну а с лентой Георгия – братики их.
Всё не так этим летом на маленькой даче
ни к чему не лежит по хозяйству душа,
новостные бичуют её передачи,
и от тех новостей всё труднее дышать.
Изувечен осколками мины трёхлетка,
изумлённо, безпомощно смотрят глаза
перед смертью. И мне этот дом – будто клетка.
И в саду так спокойно, а в сердце – гроза.
Жуткий грохот вагонов – как отзвуки смерти:
здесь на Киев проложенный рельсами курс…
Солнце светит не так, да и звёзды – померкли
и у вишни до горечи приторный вкус.
В нашем дачном раю нынче – странное дело
по ночам не услышать кузнечиков хор.
Как в бойницу впиваюсь глазами я в телик,
в новостных передач междустрочный укор…
4 июля 2014