Женщина ждёт, ожиданьем томима.
Только трамваи проносятся мимо.
Мимо - рассветы, мимо - закаты.
Женщину грома пугают раскаты.
Женщина рыцаря-воина ждёт,
в избу горящую смело войдёт
и на скаку жеребца остановит.
Женщина хочет, женщина стонет.
Женщина ищет предлог, оправданье.
Жизнь ведь перрон, или зал ожиданья.
Кто-то ведь должен прийти непременно.
Женщина рыцарю ищет замену.
Женщина верит, женщина ждёт:
может, хоть кто-то сегодня придёт?
Может, художник, а может поэт.
В мире достойнее женщины нет.
Женщину эту никто не заменит:
женщина варит, и лепит пельмени.
Где вы певцы, музыканты, поэты?
Что ж вы не ей посвятили сонеты?
Женщина варит, лепит и ждёт.
Вздрогнет вдруг, встанет, к двери подойдёт.
Но не приходит, как прежде, никто.
Избы - чужие, лошицы - в манто.
Взгляд удивленный: "Зачем? Почему?
Я ведь лепила бы только ему.
Я ведь находка, подарок судьбы".
Если бы только, да только кабы...
Тучи б она разводила руками,
с милым парила бы за облаками.
Вся она грешная, вся растакая,
в душу вольется вам струйкой Токая.
Только надежда, как свечечка, тает -
мало мужчин, и на всех не хватает.
Кони и избы, избы и кони...
Нас не догонят, нас не догонят. :-)