Кому поэта понять дано?
Тому лишь, кто сам Поэт!
Другим же, признаться, всё-равно,
Какой там написан куплет.
И мы, вот, кружком здесь собрались:
Пишем, строчим, пыхтим.
Кому-то воскликнем:
- ЗА-БИ-БИСЬ!
Кого-то. - благодарим!
Утопие в том, что нет чтецов,
И прав тот, кто пишет " в стол".
Поэтов Страна - Страна мертвецов,
И в этом, друзья весь прикол.
Нет! Не нужно скулить и рычать,
Я сам мертвецом готов стать!
Уж, что тут печалиться и рыдать,
Не всем от стихов умирать!
Кому нужны сегодня стихи ?
С них выгоды людям - ноль!
Из них не сваришь борща и ухи,
Натрешь лишь на ухах мозоль.!
Чужие мысли- кому нужны?
Лишь только тому, кто сам,
Пишет при свете желтой Луны,
Поклоняясь своим же стихам.